Isn't that a fabulous thing?

You make me laugh,

you make me shiver.


 

Lugar: Pans&Company, al lado de San Benito, 23:16
Fecha: Sábado, 6 de Febrero, de 2010
Agradecimientos: Cocinero del bocadillo de tortilla & Hiria L.

"De aquella turbia época recuerdo en concreto una escena: me encontraba en la cocina, reclinada sobre la encimera, con un vaso de la mano. Vacío. Se suponía que iba a abrir la nevera para coger algo de leche, pero en su lugar me había quedado en silencio, quieta y apoyada.

Súbitamente se me resbaló el cristal, y yo lo miré, lo miré mientras caía... sin hacer ningún tipo de esfuerzo por evitarlo. Simplemente me quedé tal y como estaba, incluso dejé la mano en su posición, pues lo contemplaba como quién observa algo que tiene que ser así.

Como quien al fin se da cuenta de que algo no puede suceder de otra forma.

En silencio, quieta, apoyada, vi cómo el vaso se hacía pedazos: cómo todos y cada uno de los brillantes fragmentos se esparcían sobre los adoquines... Y entonces, fue entonces cuando comencé a llorar."

Colóquense F y V.

Este in_ierno va a ser un in_ierno.






 

Feliz Vanidad.

Here you have my present-



-hope you like it.

THERE IS ALWAYS HOPE

Hace un par de años tuve una mala experiencia, y pasé por un mal momento de mi vida, y adelgacé diez kilos en un mes. A partir de ese momento, siempre que iba de compras me decía al probarme pantalones: "Cómpratelo un talla más grande, pequeña, ya volverás a engordar".

Veinticuatro meses más tarde abro mi armario y sólo veo pantalones que me quedan anchos.

Las personas de hoy en día pasamos demasiado tiempo pensando en nuestro futuro. Desde que nacemos, se nos inculcan una serie de valores precocinados en el fogón de los convencionalismos: Irás a la guardería, al colegio, al instituto y, si todo va como "debería" ir, también a la universidad. Comenzarás cobrando poco pero -si te esfuerzas y sigues trabajando bovinamente- terminarás en un buen puesto con ingresos nada reprobables que te permitirán comprar ese chalet de ladrillos marrones y tejado gris.

La sociedad está estructura de tal forma que los que no quieren estudiar o simplemente son unos vagos conforman el papel de malo de película. La selección natural ya no se fija el que mejor caza o el que se reproduce más, no... Actualmente el Darwinismo se rige por el grado de estudio de cada cual. ¿Eres abogado? ¡Bienvenido seas! ¿No acabaste la ESO? Pues... "deberías" volverlo a intentar.

Hemos llegado al punto en el que las personas ya no estudian por interés o curiosidad, ¡qué va!, lo importante es ese papel satinado que confirmará que, efectivamente, estudiaste Ingeniería Industrial. (Da igual si la teoría de los espacios euclídeos se te olvidó al día siguiente del examen, no importa si aquel test sobre sistemas complejos de partículas lo aprobaste de casualidad.) Los jóvenes ya no piensan en aprender, piensan en aprobar.

Piensan sólo en lo venidero, y se olvidan que los grandes saberes del mundo no se esconden en libros ni tutoriales, sino en la vida real: en esa gran asignatura llamada "experiencia" que a muchos neurólogos, físicos de la NASA, notarios y demás eruditos les queda más grande que a mí los pantalones que vengo de mencionar.
Pensar tanto en el porvenir nos hace menos humanos, nos hace fanatizar el estudio, nos hace olvidar la realidad. 
Nos hace creer que somos lo que nuestro currículum dice que somos.

 

Y vuelvo a abrir mi armario y vuelvo a ver mis pantalones anchos desfilar. En los bolsillos traseros encuentro palabras sueltas de rencor y de desprecio, en los bolsillos delanteros de esperanza y libertad. Por las cremalleras aparecen resquicios de curiosidad hacia lo venidero, hacia lo que me está pasando, a lo que me puede pasar. Quizás pensamos demasiado en nuestro futuro.

Quizás deberíamos dejarnos llevar más.

Aclaración: hoy he decidido comenzar a comprarme sólo pantalones de mi talla.

Soy una traidora.

Nesquick en verano, Colacao en invierno.

A veces me pregunto qué ocurriría si a los bebés no se les enseñara qué son las sonrisas.

Si no se les inculcara que significan alegría.

Si se les instruyera que denotan tristeza.

Me pregunto qué sucedería si en vez de darles palmaditas y reírles al dar sus primeros pasos, las madres lloraran y cerraran los puños mientras les dan un apetitoso caramelo. Me pregunto que acontecería si en vez ponerse de morros y fruncir el ceño al comerse algo del suelo ("¡Eso es caca...!"), los padres carcajeasen y sonrieran mientras le dan un inclemente azote ("¡...Y caca mala!").

¿Asimilarían los bebés que las sonrisas son malas y las lágrimas buenas?
¿Nacen los niños con los rostros lisos como bloques de piedra donde nuestros padres van grabando diferentes muecas, ademanes y gestos? ¿Son nuestras expresiones faciales mero fruto de ese moderno determinismo llamado sociedad o realmente las llevamos a cabo inconscientemente?

¿Son las sonrisas un acto reflejo?

(Amsterdam y yo, yo y Amsterdam)

Yo, antes de morir, me llamaba Ronald.

Ciertamente, he de decirles que dicho fin no conformó ninguna sorpresa: ya desde el día que nací se supo que viviría poco, pues era un joven dulce, muy dulce... Y, tanto en vuestro mundo como en el mío (que ya iréis comprendiendo poco a poco), las cosas dulces duran poco.

Así pues, nací predestinado. Pero no sólo a causa de mi dulzura, qué va. Ya mis características físicas dejaban que desear: era estrecho, delgado, y sin mucha fuerza, además. Tenía la piel algo transparente, y mi cabeza era aplanada (busqué en internet para compararme con algún tipo de síndrome: Knelfelter, Down... ninguno pareció concordar con mi caso).

Mi juventud se desarrolló básicamente en un supermercado, pues allí es donde trabajé. ¿Sobre mi empleo? Os lo describiré con una expresión que oí a un muchacho durante una de esas largas jornadas laborales: "Un pedazo de rollo, tronco". Así es, pues prácticamente pasaba todo el tiempo apoyado en alguna estantería esperando a que alguien solicitara mi -dulce- servicio... Pero nunca ocurría nada.

Y pasaba el tiempo, y pasó...
Y, tras muchos tediosos días agazapado en mi monótono puesto, finalmente alguien me eligió; me rescató. Se trataba de dos jóvenes mozas de unos 18 años (o eso lucubré yo) que, animadas por la fiebre del sábado noche, me cogieron alocadamente de la mano, y me llevaron con júbilo de fiesta. Luces, música, bailes, locura... ¡Menuda marcha tenían aquellas adolescentes! Y qué rápido cogieron confianza... ¡Yo les dije que me llamaran Rony, pero ellas insistieron incluso en quitarme la "y"! Y gritaban constantemente que corriera, que corriera de una a otra, y yo me dejaba hacer, y me dejaba besar, y me dejaba pasar por sus suaves labios... Ellas me quitaron la virginidad de mi adolescencia, me quitaron el tapón de mi juventud, en fin, supongo que se podría decir que no sólo me rescataron: también me cataron.

Y pasaba la noche, y pasó...
Y, tras muchas luces, mucha música, muchos bailes, mucha locura, finalmente fue a la mañana siguiente cuando me di cuenta de que algo no marchaba; algo no iba bien. Las últimas 24 horas habían sido -sin lugar a dudas- las mejores de mi vida, pero había algo extraño, y es que en esos momentos no era precisamente alegría lo que sentía, sino más bien todo lo contrario: un profundo y sospechoso malestar. Un curioso vacío interno. El terrible presentimiento de que el predestinado momento estaba llegando... y así fue.

De repente, una de ellas tiró de mí para incorporarme. Lo hizo con cierto aire indiferente, como aquel que se dispone a tirar un pañuelo sobre el que ya no puede llorar más. Al parecer ese pañuelo era yo...

¡Cómo sois las mujeres! ¡Cómo sois los hombres! Cómo sois las personas... expeléis a vuestras parejas como burdos desechos en cuanto os dejan de interesar, y os hacéis daño, y os hacéis llorar, y os hacéis sufrir, y repetís el proceso de nuevo. La verdad es que en mi corta vida nunca os llegué a entender...

Lo que sí comprendí fue la incóginta de mi propia existencia. De hecho, fue la misma pécora que acababa de despojarme de mi posición horizontal la que me desnubló la mente, al replicar a su compañera, y lamentablemente sólo un segundo antes de mi expiación...

"¡Eh, pero no la rompas!" "¿Y qué más da? Tan solo es una vacía botella de ron..."

(Dedicado a Marina: pseudohermana y amiga.)

I'm curious.

I want to learn more.

But I 'm a creep
I 'm a weirdo
What the hell am I doing here?
I don't belong here.

Que du vide.

Avant tout cela je ne me souviens de rien. Ni de mes voyages ni de ma langue. De mon départ jusqu'à mon premier souvenir, quinze pays se sont dissipés en laissant que de l'ombre. Et jusqu'à la mort de mes voyages, laquelle j'ai appelé "arrivée", tout reste flou et imprécis.

Je me demande parfois si toutes cettes photographies que je garde comme un trésor ne sont que du vide, images que mon esprit à créé pour justifier que j'ai fait quelque chose de séduisante dans ma vie, même si j'en ai aucun souvenir.

Si tous ces prairies complètement vertes, ce horloge qui demeure dans les hauteurs de Londres, ces terrains pleins de sable et de chaleur insupportable existent vraiment ou pas.

Tout cela, est rangé dans un document de photographie. Dans une de cettes gravures on voit une maison de briques marron et toit noir. Peut-être mon vrai foyer. Peut-être, mais je le saurais jamais.

YO

Me gusta la leche fría, sola, y subo los peldaños de dos en dos.

Estúpida, muy estúpida.

Aún recuerdo el día en el que mi madre me dijo que se podía morir de pena.

Recuerdo la sala de estudio, recuerdo mi piano, y recuerdo su mirada. Recuerdo cómo se deslizó cautelosamente en el cuarto, interrumpiendo mi conversación con Chopin, para situarse justo detrás mío, y decirme, decirme que el padre de mi mejor amiga había muerto.

-¿Qué le ha pasado?- alcancé a decir, antes incluso de asimilar realmente la información. Y mi madre, cautelosa de nuevo, me susurró:

-Se ha muerto de pena.

Por aquel entonces, en una juventud que no superaba los siete inviernos, yo no podía creerme que la gente pudiese morir de pena, pero mi progenitora me lo confirmó varias veces. Por último, y antes de llamar a Sara, le pregunté que dónde había sucedido, y me contestó que en el baño.

Asustada, estuve varias noches pensando en mi suerte y en mi futuro, puesto que -ya desde aquella época- tenía ciertas tendencias melancólicas, y tras la revelación de mi madre me sentí preocupada. Por supuesto, aquellas divagaciones de niña insomne no duraron más de dos noches, y después de aquello volví a dedicarme tranquilamente a lo que las personas cuya juventud no supera los siete inviernos se suelen dedicar: jugar al escondite, al pilla-pilla, a las muñecas...

Muchos años después, ya camino de la facultad y sentada en un bus de línea 2, evoco aquella situación olvidada y por vez primera me doy cuenta de la realidad, de la pura y poco cocinada realidad: que el padre de Sara no se había muerto así porque sí, sino que ese hombre que durante mucho tiempo fue como un padrino para mí se había cortado las muñecas y metido en la bañera hasta acabar desangrado.

(Que, efectivamente, Lute se suicidó.)

Y es que resulta que la realidad es cruda como el sushi, y por mucho que la maquillen sigue -y seguirá- ahí. Los eufemismos no son más que una valiente y gigantesca mentira. Mentira en este caso de mi madre, pero dejemos las particularidades de lado ya que da igual que sea un "se murió de pena", un "no pude ir porque estaba malo", o incluso un "te quiero":

Las personas tendemos siempre a creernos lo que nos dice la gente como si fuera ley o dogma.

Tendemos a aceptarlo como cierto "hasta que se demuestre lo contrario" y, cuando al fin nos damos cuenta de que aquel inquebrantable postulado era en realidad una tosca pulla, nos sentimos estúpidos, muy estúpidos.

Las personas tendemos a olvidar que las mentiras piadosas siguen siendo eso: mentiras.

Pero por supuesto, esto no son más que divagaciones de joven insomne que seguramente desaparecerán, si no es en dos noches, en dos semanas. Lo que realmente me aterra es que dentro quince años, en una sala de estudio, o en un bus de línea 2, o en una oficina, o quizás en una playa de Las Antillas bebiendo Malibú-piña, me asalte una revelación como la que he tenido esta mañana y me dé cuenta de que muchas cosas en las que ahora me apoyo ciegamente como el creyente cree en la biblia sean en realidad otro burdo "se murió de pena"...

Me despierto y me quedo en la cama: "sólo unos instantes", me digo. Oigo y escucho el canto de los pájaros, mochuelos que este año han decidido instalarse en mi tejado. Me incorporo, respiro hondo y finalmente me levanto. Estiro los brazos, y arqueo la espalda mientras me acerco a la ventana. Subo la persiana y veo el sol, soberbio, reluciente.

Sonrío.

Me dirijo hacia la puerta, y salgo de mi habitación. He dormido exclusivamente en ropa interior, pero no cojo la bata. Bajo las escaleras hasta llegar a la cocina, donde me acerco a la nevera. La abro, pego un sorbo del tetra brick de leche, Hacendado semi desnatada, y pienso:

"Joder cómo me gusta el verano..."

I love you... but you are green.

"How small we are

in the immensity of the universe."
-By my mother.

(Prague, her clock & me, 12/2009)

El escritor vive.

Qué gran regalo nos dio la humanidad cuando inventó la profesión del escritor: escribir... y que te paguen por ello. ¿Puede existir trabajo mejor? (Sólo se me ocurre el de músico, que no es sino otro tipo de escritor).

En cualquier caso, ambas son ocupaciones excepcionales: ganas dinero por lo que eres, y por cómo lo expresas. Ganas dinero gracias a una necesidad propia, que es plasmar por escrito tus sentimientos, conviertiéndola así en otra necesidad secundaria, que es vivir, porque para ello requerimos (lamentablemente) hacer uso de las monedas, de los billetes, del dinero.

Me explico: la necesidad por naturaleza de un escritor es la de escribir, PERO además de esta exigencia artística y/o puramente mental, también tiene el urgimiento de cobrar, pues sólo de esta forma puede pagarse sus necesidades físicas: su plato de spaghettis, su jersey de Zara, su piso en el centro, su paquete Camel, largo (laaargo) etc. Y para cubrir sus necesidades físicas utiliza precisamente su necesidad por naturaleza. Por lo tanto, un escritor no trabaja, un escritor es simplemente él mismo. (Un escritor vive, y punto.) En cambio, una persona con una profesión normal no sólo vive: vive Y TRABAJA.

Ahora bien: todos podemos ser escritores, el único requisito es que aquello que haces, aquello en lo que trabajas, aquello a lo que te dedicas, te satisfaga plenamente. Todos podemos vivir sin trabajar, simplemente disfrutando con aquello en lo que gastamos nuestro tiempo. Todos podemos vivir (vivir, y punto).

Yo de mayor quiero ser escritora.
(Incluso si no escribo.)

UFOs?

Desde tiempos inmemoriables se viene hablando de la posibilidad de la vida fuera del globo terrestre... vida extraterrestre, vaya.

La cuestión es: ¿realmente podría haber vida extraterrestre? Y, de haberla, ¿sería lo suficientemente avanzada como para que pudiésemos comunicarnos con ella?

Antes de saber nada ni de biología, ni de bioquímica, ni de astronomía, yo me pregunto: ¿realmente somos tan especiales, tan atípicos o peculiares como para ser los únicos seres habitando el universo? Para mí, la respuesta es clara: No. De hecho, pensar lo contrario me parece bastante egocéntrico, una convicción sólo cercana a la antigua creencia ptolemaica sobre el geocentrismo.

Pero dejando estas filosofaciones -consecuencias de una mañana de verano sin tener qué hacer- de lado, comencemos con datos puramente científicos... (Y es ahora cuando yo os recomendaría -como suelo hacer- que os dirigierais a la cocina y agarraseis una señora cerveza.)

Allá vamos:

¿Qué requisitos debe cumplir un planeta/satélite/estrella/whatever para que en él se dé
vida?

Who dares to say i am unBEARable?

:D

Por los caminos, sin camino, como
el niño que en la noche de una fiesta
se pierde entre el gentío
y el aire polvoriento y las candelas
chispeantes, atónito, y asombra
su corazón de música y de pena,
así voy yo, borracho melancólico,
guitarrista lunático, poeta.

Antonio Machado

Hoy he vuelto de mi viaje por las tierras del cine y del surf.

MERCEDES. 3SEMANAS. AEROPUERTO. VISADO. NINGÚN PLAN DE ANTEMANO, SÓLO EL BILETE. PLANE. WAITING. ARRIVING. FERIADESANDIEGO. MONSTERTRUCKS. SURF. OLAS. FÍSICA CUÁNTICA. SANDI. JIMMY. LOS ANGELES. "AND WHAT ABOUT LAS VEGAS?" "..." "..." "LET'S GO!". ALQUILAR UN MUSTANG DESCAPOTABLE. CRUZAR EL DESIERTO EN BIKINI. LAS VEGAS. SUITE. SPA. LUXOR. 21YEARSOLD. TEQUILA. CASINOS. GAMBLING. MÁS TEQUILA. PICA-PICA ALEMÁN. POOL. "¿NOS QUEDAMOS MÁS?" = ATAQUE DE LOCURA. JOSH. MICHAEL. SLEEP ON THE FLOOR. DIVERSAS ACTIVIDADES LÚDICAS ("bullshitnumber1callingbullshiTnumber3"). SHARED SHOWERS. CENA DOS A DOS. LA CIUDAD DE LAS LUCES, DE NOCHE. FAAAAULTA! (josh bebe). BUS. EL MUNDIAL. ¿DEFINICIÓN DE GRANDE?: INIESTA. PAINTED FACES. LA JOLLA. KAYAK. "TÚ, ME HE PUESTO NEGRA!". SEALS. "...AH NO, ES MIERDA". GOOSEBOMBS. BONFIRES. VOLVEMOS A SANDIEGO. ESPERAR HORA Y MEDIA EN LA ESTACIÓN. "WOW, ESTÁ SONANDO LA CABINA TELEFÓNICA... HELLO?" "HEY, HERE'S JOSH, HOW ARE YOU GUYS?". INCREDIBILIDAD ANTE CIERTOS M-COMPORTAMIENTOS. UN CHICO (poco) ORIGINAL (aunque con pecados originales, eso sí). POOL. POOL. TOMARELSOL. PILLARLALEPRA. POOL. POOL. STARBUCKS. BRIAN. GRADY. MOON. NEW SWEET VOCABULARY: cockblock, jerk, dork, douchebag... EL LABERINTO DEL FAUNO. SNOW - RED HOT CHILLI PEPPERS. "¿PERO CÓMO SE PUEDE SER TAN CAPULLO? ES QUE DE VERDAD, NUNCA HABÍA CONOCIDO A ALGUIEN TAN CABRÓN... ME QUITO EL SOMBRERO". EL PACÍFICO EN MI BAÑO (o historia de cómo se nos atascó el wáter). EL DILEMA TECNOLÓGICO (o historia de cómo decidí comprarme el ipod). EL MUELLE. MILKSHAKES. CHISTES ("it hit me on my face..." "that's what she said!"). JOHN. BEERS. "DO YOU GUYS LIKE PHILOSOPHY?" = CONVERSACIONESENUNBARETOALAS4DELAMAÑANA. CLUSTERF*CK. MARGARITAS. AVIÓN. DESPEDIDA.
BIG. HUGE. RAD.

CALIFORNIA.

"A veces el destino se divierte creando extrañas coincidencias que inciden en la vida de una persona hasta límites insospechados..."

¿Un hecho?

ADORO LOS CHEERIOS CON LECHE(*).



(*) que no la leche con cheerios.

Veo, veo.

¿Qué ves?

Nuestro cerebro -y cuando digo cerebro me refiero también a su consecuencia intangible, es decir, al pensamiento- es de lo único de lo cual podemos tener real consciencia ("pienso, luego existo" ya comenzó a tantear el terreno Descartes...). Por lo tanto, todo lo demás es necesariamente dependiente de él, ya que es a través de lo que percibimos íntegra y completamente el mundo exterior. Me explico: este ordenador que tienes ante tus ojos no es ese ordenador que ves, sino el que ve tu cerebro, tratándose así de algo completamente subjetivo, a pesar de lo que el 'sentido común' -el menos común de los sentidos, por cierto- pueda alegar. Como dijo J. Pearce, “La mente del hombre refleja un universo que refleja la mente del hombre”...

Pero la física cuántica, ciencia que aborda este tema, va mucho más allá, y ofrece incluso hipótesis con buena base detallando aquello que realmente existe 'allí afuera'. Te invito a leer un fragmento muy interesante, lector, uno de esos fragmentos para disfrutar en una tarde veraniega en el jardín/terrazadebartranquilo bebiendo una buena cerveza a la que más tarde podrás quitar el aluminio con ayuda de unas llaves (o unas uñas) para finalmente disfrutar reflexivamente del atardecer.

Ése es mi consejo.

Porque todos tenemos vicios...

Un hombre se encuentra en un globo, sobrevolando un extenso campo.
En cierto momento, atisba una persona y decide disminuir en altura para poder preguntarle.
-Perdone, ¿me podría decir dónde estoy?
-Sí, por supuesto... Usted se encuentra en un globo.
-...
-...
-Es usted matemático, ¿verdad?
-¡Anda, pues sí! ¿Y cómo lo sabe?
-Porque me ha dicho algo exacto, pero
que no sirve para nada.






Pd1. En mi carrera aproximadamente un 80% son puras matemáticas. ¿Serviré para algo cuando termine?

Pd2. Sí.

http://www.fundacionmellado.cl/
http://ong-aida.org/
http://www.isf.es/home/index.php

Hablemos de fútbol.

Ghana gana.

Absurdas deducciones de verano leyendo wikipedia.

Breve introducción para novatos:

El pH indica la concentración de iones hidronio [H3O+], que nos sirven para determinar la acidez (menor a 7) o basicidad (superior a 7) de una solución.

Premisa1:
La lluvia presenta un pH de aproximadamente 5'65 (ligeramente ácido), debido a la presencia del CO2 atmosférico. Se considera lluvia ácida si presenta un pH menor a 5 y que incluso puede alcanzar el pH del vinagre (pH 3).

Cuanto más ácido es un líquido (más bajo es su pH), más posibilidades tiene de causar daños -por mínimos que sean- en los organismos.

Premisa2:

La saliva es un líquido de la cavidad bucal, producido por las glándulas salivales, transparente, de viscosidad variable, compuesto principalmente por agua, sales minerales y algunas proteínas, aunque su composición varía en función de los estímulos (como el olor o la visión de la comida) aumentando -por ejemplo- el pH ante dichos estímulos: cuando en condiciones normales es ligeramente ácido (pH 6) puede llegar a ser algo básico (pH 7'5).

Conclusión:

Si quiere escupir a alguien, estimado lector, espere a no tener hambre.

Le joderá algo más.

MUSE

Excelente, increíble, fantástico, inconcebible, estupendo, extraordinario, soberbio, inverosímil, fascinante, memorable, ilustre, portentoso, espléndido, magnífico, genial, estimable, insólito, fenomenal, asombroso, sorprendente, mirífico, deslumbrante, inaudito, notable, o simplemente
DE PUTA MADRE.

GRACIAS.

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ola de mar

Introducing myself-

-Nice to meet you.